Blog di silvia

David Trueba-"Quattro amici"

Madame_S_ — Wed, 04 Nov 2009 11:54:26 UT

Narra una leggenda cinese di due amanti che non riescono mai ad unirsi. Si chiamano Notte e Giorno. Nelle magiche ore del tramonto e dell'alba gli amanti si sfiorano e sono sul punto di incontrarsi, ma non succede mai. Dicono che se fai attenzione, puoi ascoltare i lamenti e vedere il cielo tingersi del rosso della loro rabbia. La leggenda afferma che gli dèi hanno voluto concedere loro qualche attimo di felicità; per questo hanno creato le eclissi, nel corso delle quali gli amanti riescono ad unirsi e fanno l'amore. Anche io e te aspettiamo la nostra eclisse. Ora che abbiamo capito che non c'incontreremo mai più, che siamo condannati a vivere separati, che siamo la notte e il giorno.

Gli ultimi film...

Madame_S_ — Thu, 08 Oct 2009 13:36:42 UT

"Lasciami entrare" di Tomas Alfredson
Audace e crudo nella sua visione dell'adolescenza - una sessualità appena accennata ma non per questo meno intensa, una capacità di condivisione che supera i lunghi silenzi e i numerosi segreti della protagonista - ed efficace nel suo non fornire facili risposte, il film ha solo delle impennate horror, che però gelano il sangue. Nel complesso si resta turbati. E non poco. Ma non per la storia vampiresca, quanto per la bella e riuscita rappresentazione della difficile iniziazione alla vita adulta.

"Il seme della discordia" di Pappi Corsicato
Non c'è proprio nulla da fare: Corsicato non fa per me. Non son riuscita a scovare quella leggerezza pop che probabilmente il film vorrebbe avere; i momenti volutamente divertenti m'hanno inquietato. E che fastidio quando, nel momento in cui Martina Stella appare condurre una danza sincronizzata con altre belle, il mio pensiero è corso a "Inland Empire".

"La classe" di Laurent Cantet
Amaro e crudelissimo. Le camere a mano riprendono impietosamente - ma senza alcun commento - tutti i protagonisti: chi è schiacciato dal sistema, chi vi si oppone blandamente, chi si ribella con coraggio. E forse la realtà non è poi così semplice da decifrare: anche la "sgallettata" legge Platone.

"Bastardi senza gloria" di Quentin Tarantino
Attenzione fan di Tarantino: pochissima azione e violenza, tanti dialoghi. Siete avvisati. Una trama ben costruita per un film corale in cui le storie dei personaggi sono volutamente appena abbozzate per lasciare spazio alla Storia. Ovviamente Storia alla Tarantino: corrispondenza alla realtà zero, ma la scelta è dettata dalla voglia di rendere un inchino alla potenza dell'arte cinematografica (vedi il finale). E, Quentin, per quello che può valere la mia opinione, rispondo alla domanda che ci lasci: forse non sarà il tuo capolavoro ma è grande cinema.

"Basta che funzioni" di Woody Allen
Un Allen che riprende a piene mani dai suoi primi, grandi film: "Manhattan" su tutti; come non ricordare gli occhi ingenui di Tracy/Hemingway in alcuni momenti della Melody/Rachel Wood? Indagati i grandi temi della vita e del suo rapporto con il cinema (lo sguardo in camera, il rivolgersi direttamente al pubblico, i microfoni sospesi ben visibili), Allen ci regala un finale pacificatore e un po' buonista che sembra quasi affrettato, mentre il vero gioiello è l'incipit, con quella conversazione tipicamente alleniana e il monologo di Boris.

"Videocracy-Basta apparire" di Erik Gandini
Avrebbe decisamente potuto essere più graffiante e corrosivo; è disorganico e un po' confuso nei collegamenti, ma è comunque da vedere. Sulla commercializzazione e abuso del corpo femminile - tema trattato solo nell'incipit - ferisce molto di più "Il corpo delle donne".

"Messaggero d'amore" di Joseph Losey
L'accoppiata Losey/Pinter graffia la compassatezza ed il finto perbenismo della società vittoriana. Splendido finale, meritata Palma d'Oro. Consigliato a chi ama la letteratura classica inglese. Ma l'incipit "Il passato è un paese straniero" ha ispirato un noto scrittore italiano?

"Amore a prima vista"

Madame_S_ — Tue, 11 Aug 2009 06:47:22 UT

Sono entrambi convinti
che un sentimento improvviso li unì.
E' bella una tale certezza
ma l'incertezza è più bella.

Non conoscendosi prima, credono
che non sia mai successo nulla fra loro.
Ma che ne pensano le strade, le scale, i corridoi
dove da tempo potevano incrociarsi?

Vorrei chiedere loro
se non ricordano -
una volta un faccia a faccia
forse in una porta girevole?
uno "scusi" nella ressa?
un "ha sbagliato numero" nella cornetta?
- ma conosco la risposta.
No, non ricordano.

Li stupirebbe molto sapere
che già da parecchio
il caso stava giocando con loro.

Non ancora del tutto pronto
a mutarsi per loro in destino,
li avvicinava, li allontanava,
gli tagliava la strada
e soffocando un risolino
si scansava con un salto.

Vi furono segni, segnali,
che importa se indecifrabili.
Forse tre anni fa
o il martedì scorso
una fogliolina volò via
da una spalla all'altra?
Qualcosa fu perduto e qualcosa raccolto.
Chissà, era forse la palla
tra i cespugli dell'infanzia?

Vi furono maniglie e campanelli
in cui anzitempo
un tocco si posava sopra un tocco.
Valigie accostate nel deposito bagagli.
Una notte, forse, lo stesso sogno,
subito confuso al risveglio.

Ogni inizio infatti
è solo un seguito
e il libro degli eventi
è sempre aperto a metà.

Wislawa Szymborska

"Io sono verticale" - Sylvia Plath

Madame_S_ — Sat, 27 Jun 2009 19:27:12 UT

Ma preferirei essere orizzontale.
Non sono un albero con radici nel suolo
succhiante minerali e amore materno
così da poter brillare di foglie a ogni marzo,
né sono la beltà di un'aiuola
ultradipinta che susciti grida di meraviglia,
senza sapere che presto dovrò perdere i miei petali.
Confronto a me, un albero è immortale
e la cima di un fiore, non alta, ma più clamorosa:
dell'uno la lunga vita, dell'altra mi manca l'audacia.

Stasera, all'infinitesimo lume delle stelle,
alberi e fiori hanno sparso i loro freddi profumi.
Ci passo in mezzo ma nessuno di loro ne fa caso.
A volte io penso che mentre dormo
forse assomiglio a loro nel modo più perfetto -
con i miei pensieri andati in nebbia.
Stare sdraiata è per me più naturale.
Allora il cielo ed io siamo in aperto colloquio,
e sarò utile il giorno che resto sdraiata per sempre:
finalmente gli alberi mi toccheranno, i fiori avranno tempo per me.

"Ah, tu pensavi che anch’io fossi una" - Anna

Madame_S_ — Sat, 27 Jun 2009 19:20:31 UT

Ah, tu pensavi che anch’io fossi una
che si possa dimenticare
e che si butti, pregando e piangendo,
sotto gli zoccoli di un baio.

O prenda a chiedere alle maghe
radichette nell’acqua incantata,
e ti invii il regalo terribile
di un fazzoletto odoroso e fatale.

Sii maledetto. Non sfiorerò con gemiti
o sguardi l’anima dannata,
ma ti giuro sul paradiso,
sull’icona miracolosa
e sull’ebbrezza delle nostre notti ardenti:
mai più tornerò da te.

E' passata tanta Fanta sotto i ponti

Madame_S_ — Mon, 09 Mar 2009 13:15:36 UT

E' passata tanta Fanta sotto i ponti

e poi birra cynar liquore strega
sambuca rosolio fernet branca
tamarindo chinotto martini
sansimone tavernello grappa.

negroni bloody mary margarita
daiquiri black russian bellini
mojito alexander caipirinha
centoerbe anisetta vodkatini.

fiumi di gin tonic e fiumi di sakè
anice vin brulè assenzio cocacola
ma per vuotare questo amaro calice
stanne sicura: dovrai berne ancora.

Francesca Genti

Per te

Madame_S_ — Tue, 28 Oct 2008 21:37:25 UT

Più lontano mi sei, più ti risento
farmiti dentro il cuore
sangue, grido, tumore,
e crescermi sul petto.

Più sei lontano e più ti porto addosso,
fra l'abito e la carne,
contrabbando cattivo,
volpe rubata che mi mangia il petto.

Gesualdo Bufalino

Paris di notte

Madame_S_ — Mon, 06 Oct 2008 18:50:56 UT

Tre fiammiferi accesi uno per uno nella notte
Il primo per vederti tutto il viso
Il secondo per vederti gli occhi
L’ ultimo per vedere la tua bocca
E tutto il buio per ricordarmi queste cose
Mentre ti stringo fra le braccia.
Jacques Prèvert

Alda Merini

Madame_S_ — Sat, 27 Sep 2008 16:48:49 UT

Ti aspetto e ogni giorno
mi spengo poco per volta
e ho dimenticato il tuo volto.
Mi chiedono se la mia disperazione
sia pari alla tua assenza
no, è qualcosa di più:
è un gesto di morte fissa
che non ti so regalare.

-135-

Madame_S_ — Wed, 24 Sep 2008 09:50:25 UT

L'acqua è insegnata dalla sete.
La terra, dagli oceani traversati.
La gioia, dal dolore.
La pace, dai racconti di battaglia.
L'amore, da un'impronta di memoria.
Gli uccelli, dalla neve.

Water, is taught by thirst.
Land - by the Oceans passed.
Transport - by throe -
Peace - by its battles told -
Love, by Memorial Mold -
Birds, by the Snow.

Bum bum bum

Madame_S_ — Mon, 22 Sep 2008 18:54:46 UT

quanto t’amo secondo te quanto?
in chili quanto t’amo?
in litri quanto t’amo?
quanto t’amo in metri?
quanto, dimmi quanto secondo te quanto
in iarde? (una iarda è 0,9144 metri)
quindi quanto t’amo in iarde secondo te?
e secondo te quanto t’amo in megatoni?
in mele?
in api?
in camions?
ma secondo te è possibile amarti in cani?
in cani ad esempio quanto t’amo in cani?
in fuchi?
in biglie?
in polpastrelli?
in delta di fiumi?
quanti delta di fiumi abbisognami per esprimere quanto io t’amo?

in presidenti della repubblica italiana?
lo so, ti sembra strano
ma è plausibile esprimere quanto t’amo in presidenti della repubblica italiana
de nicola
einaudi
gronchi
segni
saragat
leone
pertini
cossiga
scalfaro
ciampi
napolitano

solo undici!
no
almeno altri cinquecento anni di presidenti
almeno

in umberto eco?
quanti umberti echi ci vorrebbero
per stabilire quanto t’amo?
impossibile dirai tu
infatti
ce n’è uno solo
ma immagina che uno possa moltiplicare umberto eco
quindi quanti echi quanti secondo te quanti?

è inutile
lo so
non esiste
un’unità di misura valevole
per calcolare quanto t’amo

apparte
il vecchio vecchio
bum bum bum
del mio cuore aritmico
bum bum bum
quando ti vedo
che mi cammini verso

guido catalano, 2007

David Foster Wallace

Madame_S_ — Tue, 16 Sep 2008 11:37:01 UT

Seppur condendoli con tutta la cupa ironia e il sarcasmo che aveva, ha guardato troppo da vicino i vuoti del reale per non esservi risucchiato. David, il tuo sguardo pungente ci mancherà.

Queste note nei giorni sono briciole...

Madame_S_ — Mon, 08 Sep 2008 11:23:35 UT

Queste note nei giorni
sono briciole
per ritrovare il sentiero
lungo il bosco degli anni.
Ma verranno i fringuelli
a cancellare le tracce,
a beccare molliche,
a seguire la pista,
a mangiare la strada,
a divorarti.

Valerio Magrelli

Gianni Rodari

Madame_S_ — Sat, 06 Sep 2008 11:44:57 UT

Per colpa di un accento
un tale di Santhià
credeva d'essere alla meta
ed era appena a metà.

Per analogo errore
un contadino a Rho
tentava invano di cogliere
le pere da un però.

Non parliamo del dolore
di un signore di Corfù
quando, senza più accento,
il suo cucù non cantò più.

Caio Valerio Catullo - Carmina - Odi et amo (LXXXV)

Madame_S_ — Sat, 06 Sep 2008 11:34:18 UT

Odi et amo. Quare id faciam, fortasse requiris.
Nescio, sed fieri sentio et excrucior.

Odio e amo. Forse chiederai come sia possibile;
non so, ma è proprio così e mi tormento
Traduzione di S. Quasimodo

Foglia

Madame_S_ — Sat, 06 Sep 2008 11:05:58 UT

Io sono come quella foglia - guarda -
sul nudo ramo, che un prodigio ancora
tiene attaccata.

Negami dunque. Non ne sia attristata
la bella età che a un'ansia ti colora,
e per me a slanci infantili s'attarda.

Dimmi tu addio, se a me dirlo non riesce.
Morire è nulla; perderti è difficile.

Umberto Saba

"La casa dell'incesto"- Anais Nin

Madame_S_ — Sat, 06 Sep 2008 11:00:46 UT

Una donna dentro l'altra, dentro un'altra, dentro un'altra ancora e così via, fino al collasso. Figure femminili che pulsano quasi all'unisono e vivono divise tra corporeità ed emozione, senza riuscire ad impedire la frantumazione, in una tortura fisica trasposta sul piano psicologico.
<<Smetti di tremare e di agitarti e di affannarti e di imprecare e ritrova il tuo centro che sono io. Riposati da deviazioni, distorsioni, deformazioni. Per un'ora sarai me, cioé l'altra parte di te. La metà che hai perduto. Ciò che hai bruciato, spezzato e strappato è ancora nelle mie mani: io sono la custode di fragili cose e di te ho custodito ciò che è indissolubile.>>
Splendido leggerlo con il testo originale a fronte.
Se non amate l'onirico ed il surreale lasciate perdere.

Un film: "Un chien andalou" di Luis Bunuel, soggetto di Bunuel e Salvador Dalì, 1929.

Il mio silenzio entro il buio fogliame.

Madame_S_ — Thu, 28 Aug 2008 14:09:22 UT

Alta estate notturna.

Le tue finestre colme

di vita famigliare. Il mio silenzio

entro il buio fogliame.

Sandro Penna

Io vivere vorrei...

Madame_S_ — Wed, 27 Aug 2008 17:51:17 UT

lo vivere vorrei addormentato
entro il dolce rumore della vita.

Sandro Penna

"Sensibile" - Offlaga Disco Pax

Madame_S_ — Tue, 12 Aug 2008 15:25:21 UT

La parola "sensibile" è vaga come stelle dell'Orsa.

Francesca Mambro, protagonista dell'eversione nera degli anni '70,

si è presa qualche ergastolo

per omicidi organizzati, realizzati, rivendicati, confessati,

ma si è proclamata innocente rispetto alla strage di Bologna.

Francesca Mambro era allora come oggi la donna di Giusva Fioravanti,

un tizio colpevole di decine di delitti a sfondo labilmente politico.

Delitti diventati famosi per la ferocia e la facilità con cui vennero commessi,

spesso a danno di gente che nulla aveva a che fare con le sue cause,

e a volte dettati dalla follia piuttosto che da un qualche credo neofascista.

Un ragazzo la cui gioventù venne violentata da troppa televisione.

Giusva era uno pronto per la Uno Bianca prima della Uno Bianca.

Qualche anno fa un giudice chiese a Francesca

perchè lo scelse come compagno di vita.

A questa domanda rispose con una frase da ginnasio nichilista,

lapidaria,

nel senso di lapide:

"Giusva era il ragazzo più sensibile che avessi mai incontrato".

Che razza di tipacci fossero gli altri ragazzi che aveva frequentato

non ci è dato sapere.

Di sicuro Francesca con gli uomini non è stata fortunata,

e la parola "sensibile" resta dubbia e ambivalente

come il coinvolgimento dei NAR per i fatti del 2 agosto 1980.

Francesca Mambro è citata nei ringraziamenti di un disco intitolato:

"Abbiamo pazientato 40 anni, ora basta!"

Sensibili anche loro.

Per evitare di confondere la sensibilità con l'eversione fascista e stragista,

stabiliremo dei limiti.

Definiamo quindi neosensibilismo il nostro modo di essere sensibili.

E tutto si distacca dalle ambiguità di Francesca Mambro

da cui ci dissociamo anche per l'uso sconsiderato e irresponsabile del vocabolario.

La signora Mambro e il camerata Fioravanti sono fuori di galera.

Fa male ammettere che al momento vincono due a zero

Fernando Pessoa

Madame_S_ — Mon, 14 Jul 2008 12:18:36 UT

Segui il tuo destino,
Irriga le tue piante,
Ama le tue rose.
Il resto è ombra
Di alberi altrui...

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Il poeta è un fingitore.
Finge così completamente
che arriva a fingere che è dolore
il dolore che davvero sente.

E quanti leggono ciò che scrive,
nel dolore letto sentono proprio
non i due che egli ha provato,
ma solo quello che essi non hanno.

E così sui binari in tondo
gira, illudendo la ragione,
questo trenino a molla
che si chiama cuore.

Gazzella della morte oscura

Madame_S_ — Wed, 09 Jul 2008 07:04:21 UT

Voglio dormire il sonno delle mele,
allontanarmi dal tumulto dei cimiteri.
Voglio dormire il sonno di quel bimbo
che voleva spezzarsi il cuore in alto mare.

Non voglio che mi ripetano che i morti non perdono il sangue;
che la putrida bocca seguita a chiedere acqua.
Non voglio sapere i martìri che dà l'erba
né la luna dalla bocca di serpente
che lavora prima dell'alba.

Voglio dormire un istante,
un istante, un minuto, un secolo;
ma che tutti sappiano che non sono morto;
che c'è una stalla d'oro sulle mie labbra;
che sono il piccolo amico del vento dell'ovest;
che sono l'ombra immensa delle mie lacrime.

Coprimi all'aurora con un velo,
perché mi rovescerà addosso pugni di formiche,
e bagna con acqua forte le mie scarpe
perché faccia scivolare la pinza del suo scorpione.

Perché voglio dormire il sonno delle mele
per apprendere un pianto che mi sbarazzi della terra;
perché voglio vivere con quel bimbo oscuro
che voleva spezzarsi il cuore in alto mare.

Federico Garcìa Lorca

la vera cecità

Madame_S_ — Wed, 02 Jul 2008 09:23:00 UT

"Cecità" - José Saramago

Avrebbe potuto essere un pistolotto morale.
Avrebbe potuto essere stilisticamente aberrante, con quei segni d'interpunzione mancanti, con l'alternarsi continuo tra flusso di coscienza e dialogo diretto.
Avrebbe potuto essere narrativamente scontato, con un finale prevedibile.
Avrebbe potuto essere involontariamente grottesco, d'una banalità sconcertante, fino alla noia.
Avrebbe potuto.
Invece è un libro che non si può dimenticare, ti marchia a fuoco l'anima, ti stritola le budella, ti devasta. Inevitabilmente ci sarà un 'dopo'.

Il danno

Madame_S_ — Tue, 01 Jul 2008 18:29:56 UT

"Il danno" - Josephine Hart

Una passione bruciante, le finzioni e le perversioni borghesi, il nostro lato oscuro che non vorremmo mai vedere. Quando la 'normalità' è solo una facciata.
Se, come molti, avete gridato al miracolo per la capacità della Mazzantini di pensare come un uomo, sappiate che la Hart la doppia.

Sull'amour fou:
"La signora della porta accanto"-Francois Truffaut-1981