Blog di Jimmy Richter

Lost Boys - 6^ (ultim@) p@rte.

Jimmy_Richter — Fri, 06 Nov 2009 16:13:39 UT

V@i @ll@ prim@ p@gin@.

Ripos@ in p@ce piccolo mio.
.†.06.†.11.†.2008.†.

Lost Boys - 5^ p@rte.

Jimmy_Richter — Fri, 06 Nov 2009 16:07:09 UT

V@i @ll@ prim@ p@gin@.

P@gin@ successiv@.

Lost Boys - 4^ p@rte.

Jimmy_Richter — Fri, 06 Nov 2009 15:49:38 UT

V@i @ll@ prim@ p@gin@.

P@gin@ successiv@.

Lost Boys - 3^ p@rte.

Jimmy_Richter — Fri, 06 Nov 2009 12:39:08 UT

V@i @ll@ prim@ p@gin@.

P@gin@ successiv@.

Lost Boys - 2^ p@rte.

Jimmy_Richter — Fri, 06 Nov 2009 12:28:17 UT

V@i @ll@ prim@ p@gin@.

P@gin@ successiv@.

Lost Boys - 1^ p@rte.

Jimmy_Richter — Fri, 06 Nov 2009 12:21:02 UT

Questo scritto non merit@ di esserti dedic@to, poiché tu ispireresti le opere più divine, din@nzi @lle qu@li il mio r@cconto trem@.
Un solo b@ttito del tuo cuore s@rebbe l@ mer@vigli@ più delizios@ che l@ n@tur@ potrebbe reg@l@re @ questo mondo di sofferenz@ e terrore.
Purtroppo d@ qu@ndo non ci sei più non vi sono pensieri felici nel mio @nimo, né sorrisi @lliet@no il mio volto.
Gli incubi mi conducono @ br@ccetto in un v@lzer sp@ventoso, d@nz@ndo con me fr@ il s@ngue che sgorg@ d@i solchi l@sci@ti d@lle mie l@crime.
Oh, un r@cconto d’inquiet@nte orrore per te, perché non vi sono f@vole nell@ mi@ vit@ d@ qu@ndo mi h@i @bb@ndon@to.
Mi dispi@ce.

Cos@ f@resti or@? B@lbetteresti? Sb@tteresti le cigli@ dei tuoi occhini scrut@ndo mer@vigli@to questo cielo @zzurro?

Dedic@to @l mio @ngelo custode.

P@gin@ successiv@.

Lost Souls

Jimmy_Richter — Tue, 04 Aug 2009 20:38:40 UT

Questo r@cconto è tr@tto d@ un sogno.
Lo dedico @ due r@g@zze conosciute @ Venezi@ l@ settim@n@ @ppen@ tr@scors@. Gr@zie!
http://it.netlog.com/Marty_Ready_To_Crash_And_B...
http://it.netlog.com/_BloodyBones_

Sogno Cremisi

Il dolce cremisi vitale invade le fauci del vampiro, estasi divina al contatto con le papille gustative. In quel momento non esiste altro che il sangue. Sangue. Sangue.
Non pensa, ridotto ad un animale. La sete occupa ogni angolo della sua psiche. Fiotti di rubino scaldano la sua bocca e tingono le sue labbra scivolando come rigagnoli di vita lungo il bianco mento. Le zanne affondate nel collo della vittima a trarne ogni goccia, a rubare la sua essenza in quel gesto apparentemente così erotico, ma che in realtà nasconde tutt'altro.
Non pensa al sesso il vampiro. In questo momento non pensa neppure al vero motivo per cui sta mordendo la giugulare di questo umano. Non ricorda più che non è uno come gli altri, che non fa parte del bestiame, non è una preda. Il vampiro non ha dovuto irretirla con suadenti parole ed attirarla in un angolo oscuro per rubargli la vita. Lui si è offerto. E' un donatore.
Non ricorda, il vampiro, che questo umano è venuto a cercarlo, sapeva cos'era, e senza alcuna paura nel cuore, pieno ormai solo del suo traboccante sogno, lo ha affrontato.
Sogno. Quale stupido può volere un'esistenza effimera, legata alla morte altrui? Chi mai vorrebbe aver la propria esistenza legata alla sofferenza di famiglie intere il cui cuore viene spezzato dall'improvvisa mancanza di un parente? Voleva il dono tenebroso. Quell'essere che si sforzava di essere così forte, che neppur tremava, ma di cui il vampiro vedeva pulsare ogni singola vena come solo lui poteva vedere. Vedeva la sua fragilità, la sua angoscia, la sua anima torturata. Sentiva la fragranza sottile del suo sangue irrorato per mezzo di quel cuore forte in tutto il resto del corpo: nel torace, negli arti, fino a giù nelle punte delle dita. Quel cuore così potente, così vigoroso... Quel corpo così caldo...
Se n'era innamorato. Si era innamorato di quell'anima in pena, di quell'anima confusa. Aveva amato i suoi capelli castano chiaro, i suoi occhi del colore dell'inverno, che pur non risultavano freddi, ma animati dal calore della giovinezza, e da quello ancor più vivo del sogno. Ed erano vivi. Quel ragazzo aveva un sogno.
E lui aveva deciso di donargli il dono tenebroso, di stringerlo a se per l'eternità, di amarlo, di condividere con lui la sua intimità. Di assecondare quel pazzo desiderio che animava il giovane.
Aveva affondato le zanne nel suo collo stringendolo appena, con tenerezza, come una madre stringe il corpo addormentato d'un neonato in fasce. Aveva socchiuso gli occhi per assaporare appieno quel momento. Non si stava solo nutrendo questa volta.
Un soffio caldo, appena un gemito era uscito dalle morbide labbra dischiuse dell'adolescente quando il vampiro l'aveva morso. Allacciando le sue mani dietro le spalle di lui s'era abbandonato al suo abbraccio, facendosi sorreggere mentre la vita abbandonava il suo corpo in quel flusso che dalla sua arteria sgorgava direttamente nelle fauci del notturno. Un tamburo nelle sue orecchie, forte, impetuoso, travolgente, che non si rifiutava di cedere. Il vampiro sussurrava qualcosa ma lui non lo sentiva. Il battito del suo cuore... assordante. Poi ecco farsi più calmo. Ora è un eco lontano, irregolare, perchè nonostante la fermezza della decisione del ragazzo, il cuore non può essere controllato dalla mente, e continua a rifiutarsi di abbandonarsi a quell'affascinante bacio, a quell'abbraccio invitante e mortale.
In un dolce gesto erano scivolati a terra, il vampiro succhiava avidamente dal collo del giovane, dimentico di poco prima, dimentico dell'amore che l'aveva travolto come non lo gli capitava da secoli. Succhiava avidamente e in quel momento era vulnerabile. Sentiva l'intorpidimento al volto, alle palpebre, alle labbra, agli occhi, che si stavano rilassando abbandonandosi a quel piacere divino. Il nettare di bacco. L'essenza di una persona fatta calice e liquore. Gli umori, le gioie, i dispiaceri, i dolori... Tutti racchiusi in quel rosso così vivace.
Devi smettere di bere, non lasciarti andare o perirà tra le tue braccia. E' fragile, lascialo. Devi alzarti! Devo alzarmi! Devo alzarmi...

Un lontano barlume di lucidità mi avverte che c'è una nota stonata nella sinfonia perfetta che pervade le mie membra. E' lontano... Un'eco trascurabile... Un vetro rotto...
Un vetro rotto. Col cristallo va in frantumi anche il sogno.
Lentamente le palpebre si dischiudono rivelando quelli che sembrano gioielli neri, occhi inniettati d'inchiostro. Pupille dilatate e narici frementi. Il mento cola estasi divina. L'immagine del demonio.
“Eccoti mostro! Ti ho trovato!”
Il cacciatore. Mi ha raggiunto. L'inviato della Chiesa di quel presunto Dio buono e misericordioso è qui per uccidermi. Ancora, ancora e ancora...
Ce n'è sempre uno, e sono sempre più forti. Da anni non li combatto più e fuggo. Tempo immemorabile. Ma ora sono scoperto, senza difese. Non riesco a muovermi. Le membra sono intorpidite dalla droga sanguigne, il mio cervello riesce a malapena a percepire la sua voce. Registra le parole senza capirle. Non mi muovo...

Oscurità.

Un limbo di dolce ingannevole tranquillità.

Muoviti, sono qui, devi fuggire!

Al pianoforte mancano dei tasti, i violini sono scordati...

“Ti stavi nutrendo, bastardo?” Un tuono che squarcia l'oscurità, poi di nuovo la dolce melodia...

Silenzio.

E' il silenzio, spaventoso più di ogni altra cosa.

Il silenzio...

“Bloccate le uscite, spargete il sale alla base di ogni porta e di ogni finestra, muovetevi!”
Rotondi occhiali a specchio celano i determinati occhi del religioso avvolto nell'impermeabile nero. Lunghi capelli biondi e secchi, dritti come paglia spuntano dal cappello a tesa larga ben calcato sulla nuca. Dalla manica sinistra del lungo impermeabile nero spunta una mano inguantata. Regge una balestra caricata con frecce dalla punta in argento. Nella destra una mitraglietta. Pioggia si chiama, perche quando spara scoppia il temporale, ed una pioggia crepitante s'abbatte sul nemico.
I soldati di Dio si piazzano alle entrate e le sigillano. Sale e particole sbriciolate. Le mura vengono innaffiate di acqua santa.
A terra giace un giovane dai capelli castano chiari, color del miele. E' pallido ed una pozza di sangue si sta lentamente allargando laddove il collo viene a contatto col freddo pavimento in marmo. Il respiro, se c'è, è troppo flebile per essere notato. In ogni caso è condannato. La creatura l'ha contagiato e per questo il suo corpo dovrà essere ridotto in cenere.
Al di sotto degli occhialetti lo sguardo si posa sul fantoccio inerte, seduto di fianco alla giovane vittima. Una camicia in velluto nero fascia il torace di quella figura mentre le gambe sono intrappolate in jeans neri e stretti, che terminano in alti anfibi innaturalmente lucidi. Vinile.
Lo sguardo è vuoto e perso, sembra un bambino. Gli occhi sono spalancati a fissare abomini che solo lui può vedere, tinti della nera pece del peccato, la bocca aperta a mostrare i canini troppo lunghi, ma non in un gesto di minaccia. Ingannevole immagine di debolezza.
Un ghigno devasta i lineamenti butterati del cacciatore mentre allunga il braccio a infilare nella bocca del mostro la punta della freccia, pronto a scoccare. Alcuna reazione da parte sua.
I denti gialli e marci si scoprono in un'aperta risata di soddisfazione mentre il capo della squadra d'inquisizione sfila l'arma dalle fauci del vampiro e s'inginocchia portando il suo sguardo coperto dagli occhialetti dinanzi al viso della creatura.
“Voglio farti soffrire bastardo, quel bambino dell'altra notte è opera tua vero? E quella prostituta della notte prima? Non ci sono altri vampiri qui a Sant Louis, le pagherai tutte bastardo.”
“Signore...” Mormora preoccupata una recluta. Il capo è coperto da un elmetto e da ampi occhiali a infrarossi. Totalmente anonimo. Alle braccia ha un mp5 caricato con argento. E' nervoso.
“Si è appena nutrito, non può reagire.” Mormora seccato il cacciatore estraendo una sottile siringa dall'astuccio alla cintura. Il sorriso ricompare sul suo volto mentre porta l'ago a incidere la statuaria pelle del braccio del vampiro, nell'incavo del gomito. Neanche una goccia di sangue colora il liquido trasparente all'interno della fiala. Il pollice guantato si posiziona sopra lo stantuffo ed... Esita. Pietà?
“Voglio farlo con le mie mani bastardo!”
Il cacciatore si sfila il guanto e appone nuovamente il pollice rugoso sulla plastica. Trema appena dall'emozione, prima di premere tutto il contenuto della fiala nel corpo dell'essere.

“Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaarrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrggghhh!!!!!

Un urlo lacera i miei timpani, un bruciore avvampa nelle mie vene, risvegliandomi dal torpore post-pasto. L'urlo proviene dalla mia bocca. Acqua benedetta.
L'inchiostro si ritira in un puntino incorniciato da enormi iridi marrone scuro, il cacciatore ha appena il tempo di mostrarsi sorpreso che un bianco braccio, scoperto fino al gomito e con una siringa ancora infilata fra le carni, lo spinge via con una violenza impressionante.
Mi levo in piedi, completamente lucido. “Sento l'odore del vostro sangue.” Mormoro sibilando. L'aria si riempie di gelo invernale mentre riacquisto pieno controllo di me stesso. Voglio godermi la loro paura, sentire le loro urla.
Esplodono i crepitii impazziti delle mitragliette ma è solo un attimo. In un turbinio frenetico mi sono liberato di tutta la squadra e i loro pezzi giacciono a terra come carne in una macelleria, annegati in un lago di sangue. Io sono totalmente zuppo, e da ogni asperità del mio corpo gronda la loro linfa. Ne assaporo la fragranza. Mi eccita. Mi lecco le labbra. E mi avvicino al cacciatore.
“Bastardo!” Urla. Scocca una freccia ma se la ritrova piantata sulla spalla, a inchiodarlo al terreno, scommetto che fra le sue grida di dolore si sta chiedendo come diavolo abbia fatto.
In un baleno sono sopra di lui. Si contorce, mi vomita addosso insulti e preghiere, mischiati fra loro indistintamente. Invoca il tuo Dio quanto desideri, non ti servirà.
“Perché non muori??? Ti ho iniettato l'acqua santa!!!”
“La Morte è la mia sposa.”
Gli blocco la gola con una mano soffocando le sue imprecazioni. Lui ha ancora quegli occhialetti addosso, la mia immagine non vi è riflessa. Disgustoso. Glieli tolgo facendoli cadere poco lontano con un unico gesto sinuoso.
“Guardami negli occhi inquisitore, voglio vederti mentre muori, voglio godermi il tuo odio e la tua paura, voglio vedere la vita abbandonare i tuoi occhi!”
Una lacrima... sa anche piangere? Patetico...
“Ti prego non uccidermi, non farlo... Dio... Dio...”
“Dov'è il tuo Dio ora? Non dicevate ch'è dappertutto? In tutti noi? Trovalo in me il tuo Dio e sussurrami i tuoi peccati, confessa davanti al signore le tue colpe e forse sarà misericordioso aprendoti le porte del paradiso non credi?” Gli sputo in faccia e affondo interamente le mie dita nella sua gola, facendolo soffocare nel suo stesso sangue.
“Non berrò, non meriti di contaminare il mio corpo.”

Calma.
Innaturale calma.

Sono al centro della stanza, sopra un giovane dai capelli color del miele. Gli sono cavalcioni sul petto e lo contemplo. E' vivo e respira affannosamente. Dovrei completare il rito, battezzarlo, fargli bere il mio sangue...
Ma sono contagiato. Mi hanno iniettato dell'acqua santa. Se attingesse dalla mia fonte ne perirebbe.
E' condannato, gli resta troppo poco sangue in corpo, eppure è ancora così forte... alterna dei profondi respiri, come se più che inghiottire ossigeno gli interessi un qualche odore che solo lui può sentire. No, posso sentirlo anch'io. E' il profumo del sangue.
“Fammi bere...” Implora, sta fiutando tutto il sangue che ci circonda, il sangue degli inquisitori macellati.
“Fammi bere...”
“Cosa provi?”
Perfino adesso, guardandolo al colmo della disperazione, sapendolo condannato, perfino adesso, che vedo i suoi ultimi attimi scorrere davanti a me come un film senza pause,perfino adesso, che il mio amore è così forte per lui, non riesco a reprimere l'animale voglia di saltargli al collo e finirlo, perfino adesso che sta per morire portandosi via il mio cuore non riesco a far tacere la mia bramosia di sangue.
“Cosa provi?”
“Sete...”
Allungo due dita sul pavimento a raccogliere del sangue e le porto sulle sue labbra lasciando cadere due preziose gemme su di esse.
“Cosa provi?”
“Sete...”
“Cosa provi?”
Il respiro è affannato, il torace s'alza e s'abbassa ritmicamente e lo sguardo è folle, allucinato. Le sue pupille sono dilatate, la fronte imperlata di sudore.
“Sento un vuoto allo stomaco, un vuoto che solo il sangue può placare -mi risponde in un sussurro- un rimescolio... Mi sento perso, desidero... voglio solo bere, dammi da bere ti prego!”
Mi viene da piangere. Chino il capo e in silenzio mi abbandono alla disperazione che sento dentro. Le lacrime cadono sul suo addome nudo ma lui non se ne accorge, continua il suo respiro affannoso ed eccitato. I suoi occhi azzurri mi fissano, ma non vede me. E' tutto offuscato dice.
Piango ancora. Mi riconosco nelle sue parole. Non ho mai incontrato nessuno che avesse il mio stesso desiderio, la mia stessa bramosia. In tutti questi secoli sono sempre stato solo. Gli altri vampiri bevono per necessità ma non ne traggono godimento. In tutti questi secoli non ho mai trovato un vampiro che fosse come me, e ora trovo uguaglianze in un umano.
Piango ancora.
“La lingua... Il sangue, metallico, il sapore è come una scarica elettrica, mi avvolge, mi culla come... velluto... vampate di calore... mi annebbia i sensi...”
Tenta faticosamente di descrivermi quello che io conosco già alla perfezione. Ora capisco. Non vuole la vita eterna. E' un drogato e vuole vivere della sua droga. Avevo sentito parlare di certi umani emavori, ma non ci avevo creduto, dimentico che io una volta ero stato uno di loro.
Eccolo qui, davanti a me... Gli reggo il capo con le mani e lo tiro a me. Il fuoco dell'acqua santa mi brucia nelle vene corrodendomi lentamente. Moriremo insieme.
Continua a respirare, volgendo lo sguardo vitreo in cerca del suo nutrimento. Fino all'ultimo. Non gli dico che lo amo, non capirebbe. Solo dopo secoli si impara a estrapolare l'amore da qualsiasi contesto fisico. Non capirebbe...
Mi bagno le labbra del sangue che giace a terra e mi chino a baciarlo, senza erotismo. Con dolcezza, sfioro semplicemente quelle morbide labbra ora così pallide... Così secche.
Col sangue arriva la pace, la Dea Nera, la Morte. Il diaframma smette di contrarsi e si rilassa, e io con lui mi abbandono all'eterno sonno, lasciandomi corrodere dal veleno iniettatomi.
Se davvero c'è qualcosa oltre la morte, quella morte che io rifuggo da secoli, ora voglio scoprirlo con te. Voglio stare al tuo fianco. Per sempre.

Fine

No time to Cry

Jimmy_Richter — Mon, 08 Jun 2009 16:17:39 UT

Questo è un r@cconto che scrissi tempo f@ per un@ r@g@zz@ che si comportò in un modo @lqu@nto stronzo... ^^
Comment@te e vot@te in numerosi!
P.S.= Non so per qu@le motivo m@ non riesco @ mettere il settimo @tto in corsivo e centr@to... V@bbé, f@te fint@ che lo si@! ^^

Prefazione [sonetto 88 – William Shakespeare]
Quando avrai deciso di non stimarmi più
E esporrai i miei meriti al pubblico disprezzo,
contro me stesso combatterò al tuo fianco
e proverò che sei sincero pur sapendoti spergiuro.

Conoscendo a fondo ogni mia mancanza,
a tuo sostegno potrei portare a conoscenza
colpe nascoste di cui mi son macchiato,
affinché perdendomi tu possa averne gloria:

e in tal modo anch'io ne sarei gratificato:
perché volgendo a te ogni mio pensiero d'amore,
le gravi accuse che imputerò a me stesso,

dando a te un vantaggio, doppio per me sarà.
Il mio amore è così grande, talmente ti appartengo,
che per la tua ragione sopporterò ogni torto.

Primo Atto - Battesimo
Una prima goccia. Una prima gemma di fluido vitale. Un primo rivolo d'esistenza. Un rubino che caracolla attraverso una foresta di sensazioni. La saettata di dolore che morde i neuroni ti riporta un'attimo alla realtà. La magia t'abbandona, come un sogno interrotto da un brusco risveglio. Ma la cappa intessuta di sentimenti e parole torna ad avvolgerti. Una soffocante coperta d'amore. Ma è piacevole non trovare aria con cui riempire i polmoni se questi son pieni d'amore.
“Bevi tesoro”
Ella si china e attinge dalla fonte al mio polso. Aghi e spilli trafiggono impietosi il mio cervello, tentano invano di farmi retrocedere dall'intento. Istinto d'autoconservazione.
Lei sembra volermi dissanguare, con perizia raccoglie ogni goccia con le labbra color fragola. La lingua carezza le mie carni straziate mentre lei succhia avidamente. Io pure. Le ferite che abbiamo sono identiche. Una prova d'amore.
Avvinghiati l'uno all'altra ci dissanguiamo a vicenda. L'essere nutre l'altro essere in un battesimo del sangue. Le due entità si fondono, coesistono, e ora sono una cosa sola.
Le ciglia son ali di farfalla che s'agitano dolcemente nell'estasi procurata dal sapor divino dell'amore fatto sangue. Ti dono la mia vita. Tu stai facendo lo stesso.

Secondo Atto – Miseria
Psicopatici. Entrambi. Sicuramente
La gente c'addita, mormora fra sé fissandoci. Due figure avvolte nel nero. Mantelli, a proteggere le pallide e fragili figure malate. Pizzo, a coprire le imperfezioni con spire di soffocante perfezione. A catturare lo sguardo per toglierlo dai visi di marmo. Volti di bianca pietra imbellettata di trucco. Una faccia pasticciata di bianco e nero, nel nascondere con la bellezza la paura. Paura per quel mondo così distante. Il circostante ambiente che nella sua limpida chiarezza, nella sua mondana tranquillità, altro non è che un mostro d'insopportabili giudizi. Società dell'immagine. Ci odiano.

Terzo Atto – Desideri
“Voglio diventare un vampiro.”
Due bambine che giocano con le bambole di porcellana e ne invidiano il candore e la perfezione. Due bambine corrotte, malate, deformi. Non il fisico, la mente.
“Lo so bimba, è per questa passione comune che ci conosciamo, amiamo entrambi i vampiri.” Un sorriso.
“Io amo anche te!” Giocosa la voce, ridenti le parole. Perduti fra gli abbracci ci godiamo la sinfonia dei sentimenti reciproci, il calore del nostro fuoco che dal cuore s'irradia alle membra.
“Sai che siamo malati vero? Beviamo il sangue, ci vestiamo con pizzo nero e ci trucchiamo di bianco... Usiamo protesi ai denti e ci affiliamo le unghie. Sembriamo usciti da un dipinto di Victoria Francés, entrambi. Siamo eccessivi cara.” Una risata, gorgogliante ruscello di limpida acqua cristallina.
L'acqua si bagna di rosso. Il rubino invade il cristallo. Il diamante s'imporpora. Corruzione.
“Sì siamo pazzi! Tu sei pazzo tesoro! E sono pazza anch'io!”
Sorrido ancora. Ogni gesto che fa crea una nota di dolcezza che sembra stonare con una struggente malinconia di fondo. Si mordicchia il labbro inferiore. Si passa il polpastrello dell'indice sulla bocca vermiglia. Mi bacia.
“E il mondo è uno schifo! E se mai riusciremo davvero a diventare vampiri non avrò il minimo senso di colpa a banchettare con questo animale chiamato uomo! E' ciò che desidero!”
E' sempre così quando parliamo dei vampiri, le parole sono inutili, entrambi ci comprendiamo benissimo, e la voce serve solo a dare un corpo a ciò che entrambi sentiamo.
“Sì amore – rispondo – anch'io. Gli uomini sono bestiame. Cibo. Nessun rimorso. Purtroppo lo sai tesoro, non si può. I vampiri non esistono, dobbiamo accontentarci d'esser semplici caricature di esseri perfetti.”
“Tu sei perfetto amore mio...”
La maschera di cera s'incrina in un altro sorriso. Le zanne finte baluginano alla luce delle mille candele nella stanza. Riprendo il discorso.
“Lo bramo più di qualunque altra cosa, e lo so che per te è lo stesso. Eppure abbiamo cercato, ci siamo dedicati perfino alla magia, ma niente. Ci siamo illusi. Questo mondo è schifosamente razionale. Non c'è posto per elfi e folletti, angeli e demoni. Tutto funziona secondo una legge precisa, la magia è un'illusione, i prestigiatori usano trucchi e i presunti maghi sono ciarlatani.”
“Ma la chiesa di satana...”
“Ciarlatani ma petite, anche loro. O forse illusi come noi. Non saprei dirtelo di preciso. Comunque sia renditi conto che se raccontassimo ciò che facciamo a qualcuno essi riderebbero di noi. O forse ci internerebbero in un manicomio.”
“Continuiamo a cercare! La cerimonia della bara, ricordi? Su internet non abbiamo trovato nulla ma se chiediamo nei club di magia, forse... Forse i bambini di Satana lo conoscono, possiamo chiedere a loro! Cioè...”
Imbarazzo. S'imporporano le gote dell'angelo che siede a gambe incrociate di fronte a me.
Anche noi ci sentiamo stupidi e ridicoli. Non crediamo in queste sciocche superstizioni. Sperare non è credere. Ci aggrappiamo disperatamente a quel filo invisibile ch'è già spezzato. Non c'è alcuna possibilità di riuscita per questo sogno. E l'incubo della vita vera intanto prosegue.
“Ma petite, tu vuoi essere psicovora vero?”
“Sì... è più affascinante...”
Unico punto dove divergiamo. E questa consapevolezza, la divergenza di pensiero tra noi, questa nota stonata nella sinfonia, viene immediatamente coperta da baci e carezze, abbracci e affetto.
I corpi s'incontrano, s'uniscono e si fondono. L'amore trova il suo appagamento.
“Darei qualunque cosa per diventare una vampira, sacrificherei tutto.”
“Rinunceresti anche a me? Mi sacrificheresti?”
Un'ombra cupa nei suoi occhi.
“No...”

Quarto Atto – Definizioni.
Vampiro Emavoro: si nutre della vita di un individuo in forma corporea, stillandogliela direttamente dal sangue o dallo sperma. Fluidi simbolo, appunto, della vita. L'attacco del vampiro emavoro ti lascia, se ancora vivo, in uno stato di intorpidimento delle membra, dovuto alla mancanza di sangue. La vittima rimane debole e spossata per alcuni giorni. Frequenti deliri e febbre. Il vampiro emavoro inoltre, imprimendogli il suo marchio, sa ritrovare la sua vittima e può popolare i suoi sogni. Ha completo controllo dell'individuo morso. Stessi poteri, in misura minore, ha anche su tutti gli altri esseri umani.
Vampiro Psicovoro: si nutre della vita di un individuo in forma mentale, succhia le emozioni, struttura della vita. L'attacco di un vampiro psicovoro lascia spossati, mentre l'essere frequentemente a lui assoggettati porta alla disperazione più totale. Il vampiro ti succhia la felicità, godendo del tuo dolore. Il vampiro si gratifica dell'importanza a lui data, ti rende dipendente da lui e dopo ti distrugge. La vittima finisce per sacrificare ogni fibra del proprio essere per soddisfare colui che ai suoi occhi appare sempre più perfetto e irraggiungibile, e soffre. Il vampiro psicovoro può leggere la mente degli individui, e grazie a questa facoltà può conoscerne e sfruttarne le debolezze. La strategia più spesso adottata da lui è di far innamorare la vittima per poi distruggerla psicologicamente, e potersi dunque nutrire delle sue emozioni.

Quinto Atto [Charles Baudelaire – La Fontana di Sangue]
Mi pare, a volte, che il mio sangue fiotti come una fontana dai ritmici singhiozzi. Lo sento colare con un lungo murmure, ma mi tasto invano in cerca d'una ferita.
Fluisce attraverso la città come per un campo recintato e trasforma i selciati in isolotti, cava la sete a ogni creatura, tinge la natura in rosso.

Spesso al vino capzioso ho chiesto di addormire per un giorno il terrore che m'assilla; ma il vino rende l'occhio più acuto e l'orecchio più fino.

Ho cercato nell'amore il sonno dell'oblio; ma l'amore, per me, non è che un materasso d'aghi fatto per procurare da bere a crudeli puttane.

Sesto Atto – Abbandono
“Mi ami ancora?”
“Non lo so più...”
“Perchè mi fai questo?”
Lacrime trattenute minacciano di far esplodere le orbite brucianti, gridando mute il dolore che altrimenti non trova altra forma d'espressione. Non è ancora ora per loro. La speranza resiste ancora.
“Scusa...”
“Ti sei innamorata di un altro?”
“No è solo che...”
Distoglie lo sguardo. Solo allora lo capisco davvero: non è più mia.
Le lacrime trovano finalmente spazio per la loro triste espressione. Trionfanti spezzano la monotonia del volto brillando lungo le guance pallide.

Settimo Atto [Spleen – Charles Baudelaire]
Quando come un coperchio il cielo pesa
grave e basso sull'anima gemente
in preda a lunghi affanni, e quando versa
su noi, dell'orizzonte tutto il giro
abbracciando, una luce nera e triste
più delle notti; e quando si è mutata
la terra in una cella umida, dove
se ne va su pei muri la Speranza
sbattendo la sua timida ala, come
un pipistrello che la testa picchia
su fradici soffitti; e quando imita
la pioggia, nel mostrare le sue striscie
infinite, le sbarre di una vasta
prigione, e quando un popolo silente
di infami ragni tende le sue reti
in fondo ai cervelli nostri, a un tratto
furiosamente scattano campane,
lanciando verso il cielo un urlo atroce
come spiriti erranti, senza patria,
che si mettano a gemere ostinati.
E lunghi funerali lentamente
senza tamburi sfilano né musica
dentro l'anima: vinta, la Speranza
piange, e l'atroce Angoscia sul mio cranio
pianta, despota, il suo vessillo nero.

Ottavo Atto – Dolore
Cocci di vetro lungo la trachea, conficcati nella carne a simboleggiare il dolore che, come l'amore, non trova espressione a parole. Troppo intensi tali sentimenti perché l'essere umano li possa sopportare.
Frammenti di coccio giù per la gola, raschiano ferendo e spezzandosi in schegge affilate, martoriando e tagliando. Trattenuto l'urlo di dolore è così che s'esprime. Inutile gridare, non servirebbe. Non è più tua, non è più mia...
Urlo muto di dolore insopportabile, un masso d'innominabile follia che ora son condannato a soffrire sulle mie spalle. Volevi l'amore? Ecco, ora goditi le conseguenze.
Come carta vetrata continuano a raschiare nella trachea i frammenti di dolore, ma non v'è ossigeno a modulare questa sofferenza, non v'è voce a dar corpo a questo strazio. Soffoco. Ma stavolta non è piacevole. Soffoco per il troppo dolore, e i miei polmoni, affannati, disdegnano l'aria per ricercare l'amore di cui erano saturi fino a poco prima. Amore che ancor li riempie fino a farli scoppiare, ma non più ricambiato.
Nausea. Soggiunge la nausea, il senso di vomito. Non è soddisfatto neppur quello. Vorresti sputare fuori tutto quello che senti in un urlo disumano, vomitare quello strazio, liberarti di quel sangue che t'invade la trachea, prodotto da quelle schegge affilate di vetro. Rimetterlo sul pavimento e accasciarti continuando a vomitare nero e rosso. Ma nessun urlo sarà mai tanto forte o lungo da sfogarti, e mai riusciresti a estirpare questo fiore malato che ti sta crescendo alla bocca dello stomaco semplicemente vomitandolo. Una rosa irta di spine, un roseto senza fiori, ma munito di pugnali. Pugnali fatti d'amore.
Lacrime. Neppur quelle riesco a piangere. Nemmeno il sangue sarebbe degno di sgorgare dai miei occhi ora, neppure quello riuscirebbe a dar voce a ciò che sento. Non v'è alcunché che scriva sul foglio bianco della vita, con inchiostro cremisi, questa tortura d'animo.
Sotto la mia pelle or non vi sono più le straziate carni e il sangue. Sotto questo fragile strato d'epidermide si nasconde solo l'amore, a logorarmi lentamente. E' lui che mi tiene in vita ed è lui che mi uccide lentamente. E lui per cui piango in silenzio senza piangere.
Niente più lacrime da versare, sono asciutto e prosciugato.
La delicata campanula bianca non si screzierà di vermiglio, semplicemente perché è già morta. Vivo il corpo. Morto lo spirito.

Nono Atto [L'amore e il Cranio – Charles Baudelaire]
L'Amore sta assiso sul cranio dell'Umanità e da quel trono profano, con riso sfrontato,

soffia gaio delle bolle rotonde che s'innalzano nell'aria, quasi a raggiungere i mondi al fondo dell'etere.

Il globo fragile e luminoso prende un grande slancio, scoppia e sputa la sua anima gracile come un sogno d'oro.

Odo il cranio, a ogni bolla, gemere e pregare: "Quando finirà questo gioco feroce e ridicolo?" Perché quel che la tua bocca crudele sparpaglia nell'aria, mostro assassino, è il mio cervello, il mio sangue, la mia carne!

Decimo Atto [Per ogni estatico istante – Emily Dickinson]
Per ogni estatico istante
Dobbiamo pagare un'angoscia
In intensa e tremante misura
all'estasi.

Per ogni ora amata
Anni d'amari compensi,
Amari cents contesi,
E Forzieri colmi di Lacrime.

Undicesimo Atto – Morte
Che questo sia l'ultimo Atto della mia grama esistenza. Un romanzo senza lieto fine. M'ignori. Sono un essere insignificante, un insetto da cui rifuggire non con paura ma con disprezzo.
Perché mi fai questo?
La sincerità alla fine viene sempre punita... La perfezione sempre aggredita.
Le mie colpe sono i miei pregi.
Mi uccidi con i miei vanti.
Ora una penna di corvo gratterà la parola “fine” su questa pergamena troppo giovane per essere ingiallita, incidendola profondamente nella bianca carne del mio polso.
Una prima goccia. Una prima gemma di fluido vitale. Un primo rivolo d'esistenza. Un rubino che caracolla attraverso una foresta di sensazioni. La saettata di dolore che morde i neuroni ti riporta un'attimo alla realtà. La maledizione t'abbandona, come un incubo da cui la sveglia ti salva appena in tempo. Ma la cappa intessuta di sentimenti e sofferenza torna ad avvolgerti. Una soffocante coperta di dolore...
E' iniziata così. Allora eravamo in due.
Finisce così. Ora sono solo.

Dodicesimo Atto [Il Vampiro – Charles Baudelaire]
O tu, che come un coltello sei penetrata nel mio cuore gemente: o tu, che come un branco di demoni, venisti, folle e ornatissima,

a fare del mio spirito umiliato il tuo letto e il tuo regno - infame cui sono legato come il forzato alla catena,

come il giocatore testardo al gioco, come l'ubriaco alla bottiglia, come i vermi alla carogna - maledetta, sii tu maledetta!

Ho chiesto alla veloce lama di farmi riconquistare la libertà, ho detto al perfido veleno di venire in soccorso della mia vigliaccheria.

Ahimè, che il veleno e la lama m'hanno disdegnato, e m'hanno detto: "Tu non sei degno di venir sottratto alla tua maledetta schiavitù,

imbecille! Se i nostri sforzi ti liberassero, i tuoi baci risusciterebbero il cadavere del tuo vampiro.

Tredicesimo Atto – Rinascita
Mi libro in volo come fosse viaggio astrale. La chiamano esperienza pre-morte, quando colui che la vive dopo si risveglia. Io non mi risveglierò.
Vedo il mio corpo, d'inutil carne e sangue costruito, su fragile struttura ossea. Un grattacielo dalle deboli fondamenta destinato al prematuro crollo. Io sono essenza.
Niente più mi tocca, sono libero, il dolore non è neppure ricordo, è una pagina strappata di un libro bruciato. Non esiste più, né mai è esistito.
[Charles Baudelaire – Elevazione]
Al di sopra degli stagni, al di sopra delle valli, delle montagne, dei boschi, delle nubi, dei mari, oltre il sole e l'etere, al di là dei confini delle sfere stellate,
spirito mio tu ti muovi con destrezza e, come un bravo nuotatore che si crogiola sulle onde, spartisci gaiamente, con maschio, indicibile piacere, le profonde immensità.

Fuggi lontano da questi miasmi pestiferi, va' a purificarti nell'aria superiore, bevi come un liquido puro e divino il fuoco chiaro che riempie gli spazi limpidi.

Felice chi, lasciatisi alle spalle gli affanni e i dolori che pesano con il loro carico sulla nebbiosa esistenza, può con ala vigorosa slanciarsi verso i campi luminosi e sereni;

colui i cui pensieri, come allodole, saettano liberamente verso il cielo del mattino; colui che vola sulla vita e comprende agevolmente il linguaggio dei fiori e delle cose mute.
Scintilla.

Un qualcosa s'accende in un angolo remota della mia nuova divina struttura.
Il fiume rosso. Quel mare di cremisi che fiotta dal polso del cadavere.
Mi manca il respiro. No aspetta, non devo più respirare, il corpo è morto, l'anima non bisogna d'ossigeno...
Eppure mi sento soffocare, e vengo tirato verso il basso, inesorabilmente, verso un fato diverso.
Il destino ama giocare con noi, fragili marionette che nulla possono per opporsi ai fili che le obbligano.
Il sangue che tanto m'attirava da vivo, or m'attira maggiormente da morto. Lo vedo risplendere di luce, assume sfumature dorate e brillanti. Riluce di divine aspettative. Riluce di ciò a cui ho rinunciato spontaneamente. Riluce di ciò cui prima rifuggivo.
Riluce di vita.
Fame, sento rinascere in me quel fiore che credevo morto da tempo. Sbocciano i petali d'un papavero malato. Concerne la sete, o la fame. Concerne il desiderio.
Apro le fauci. Apro le braccia. Inglobo quel fluido vitale. Inglobo la luce. Vivo.
Un corpo fatto d'essenza ultraterrena, fragile ed evanescente, ancorato alla vita terrena dal sangue.
Vivo.
Un'esistenza legata alla morte altrui: devo procurarmi l'elemento essenziale, il sangue. Per vivere devo procurarmi sangue.
Vivo.
Succhia, sanguisuga, salassa la tua vittima, senti il fuoco bruciarti dentro.
Vivo.
Un'esistenza effimera, un limbo tra la vita e la morte. Un fantasma. Un essere d'ombra. Un impronta a malapena percepita dall'occhio. Un qualcosa che lo specchio non può riflettere. Inconsistente. Evanescente.
Vivo.
Un predatore notturno. La luce scaccia quella nuvola di cui sono costituito.
Vivo.
Devo procurarmi il sangue, più sangue bevo e più divento corporeo, tangibile, vero. Vivo nell'ombra, là solo l'oscurità può prender forma e addensarsi fino ad assumere le fattezze e le sembianze d'un corpo.
Vivo.
Non è il sangue, no. Sotto questa fragile consistenza di nuvole non c'è carne e sangue. C'è amore. Ancora una volta, è l'amore a mantenermi in piedi, è l'amore che mi da la forza di muovermi, di trascinarmi, di graffiare e di lacerare il mondo, di gridare e implorare. E' l'amore.
Vivo.
E laggiù, una fiaccola più ardente delle altre, un focolare cui confronti gli altri bracieri son mozziconi di fuoco morente. Ti sento, hai il mio sangue in corpo e io assaggiai il tuo. Ti sento, ti riconosco, ti amo.
Vivo.

Quattordicesimo Atto - Rivelazione
A te ora mi rivelo, Con questa nuova, incredibile forma.
Molte cose erano false.
Non sono forte, sono debole.
Non sono bello, sono senza volto.
Non sono morto. Sono vivo. Troppo.
Ma posso entrare nei tuoi sogni.
Ed eccomi, a te ora mi rivelo.
Guardami, sono un vampiro ora, sono diventato ciò che volevamo essere, so come fare.
Non sono morto, sono qui, ho scoperto il modo! Amore, torno al tuo fianco!

Quindicesimo Atto – Rifiuto
Una strada. Asfalto nero come pece su entrambe le corsie. Perché sogni un paesaggio così tetro amore? Perché hai scelto questo come luogo d'incontro?
Anche qui, in sogno, non riesco ad assumere sembianze pienamente corporee. Sono ancora una traccia, un'immagine abbozzata.
E' notte nel sogno. Non vi sono stelle, e alberi cupi e neri, secchi e scheletrici, la cui sagoma si confonde con la pece del cielo, popolano come guardiani silenziosi i margini della strada.
“Amore, bisogna aggrapparsi al sangue, è quella la chiave di tutto, lo è sempre stato!”
Un sorriso. Sprezzante. Un ghigno di superiorità.
“Guarda come sei diventato, perché credi che dovrei volere una cosa del genere?”
Pensavo di non avere più un cuore. Pensavo di esser solo lo spettro di me stesso.
Eppure con quelle parole qualcosa s'incrina.
Eppure con quelle parole qualcosa si spezza.
Eppure con quelle parole qualcosa va in frantumi.
E il fragore del sogno infranto rimbomba straziando e gemendo nel delicato udito, slegato da padiglioni auricolari di sorta. Semplicemente presente.
Lo assorda, con quell'urlo che in vita non sarei stato capace di pronunciare.
Ed è per quella speranza che vive fino alla fine anche del suicida per amore. Quella possibilità inesistente che ti fa sperare di risvegliarti, perché gli altri notino il gesto che hai fatto, e capiscano. Capiscano perché l'hai fatto. Capiscano finalmente il tuo dolore.
Perché lei finalmente capisca che la ami davvero. Perché lei finalmente capisca quanto ti ha fatto soffrire. E perché lei torni al tuo fianco.
E' quella voce che sussurra al suicida che se si risveglia saranno tutti più buoni con lui, e che se non si risveglia in fondo non ci avrà perso niente.
E' quella la voce che adesso tace.
Il corpo può continuare a vivere se l'anima muore.
L'anima può continuare a vivere se il corpo muore.
E l'amore. L'amore in ogni caso vivrà, insieme al suo fratello perverso chiamato dolore, cantando e saltellando a braccetto una nenia fanciullesca. Quel cembalo che risuona nella mente dei pazzi cullandoli e distruggendoli. Quella nenia che demolisce i nervi anestetizzando il corpo.
L'amore, la più grande manifestazione masochistica dell'uomo.
E ancora adesso tu mi rifiuti. Non mi volevi e per non nuocerti più sono fuggito. Fuggito dalla vita. Ho rinunciato a tutto per te. Ho sacrificato tutto. Ancora non mi accetti.
Ancora adesso... tu... non mi ami...

Sedicesimo Atto [William Shakespeare – Se devi odiarmi]
Se proprio devi odiarmi
fallo ora,
ora che il mondo è intento
a contrastare ciò che faccio,
unisciti all'ostilità della fortuna,
piegami
non essere l'ultimo colpo
che arriva all'improvviso
Ah quando il mio cuore
avrà superato questa tristezza.
Non essere la retroguardia di un dolore ormai vinto
non far seguire ad una notte ventosa
un piovoso mattino
non far indugiare un rigetto già deciso.
Se vuoi lasciarmi
non lasciarmi per ultimo
quando altri dolori meschini
avran fatto il loro danno
ma vieni per primo
così che io assaggi fin dall'inizio
il peggio della forza del destino
e le altri dolenti note
che ora sembrano dolenti
smetteranno di esserlo
di fronte la tua perdita

Diciassettesimo Atto – Sacrificio
Un lago d'inchiostro nero.
Goccia dopo goccia il lago s'è formato. Nero come il dolore. Nero com'è l'amore. Cupo come il mio destino.
Più soffro più tu risplendi come il più alto degli angeli, più sono gli aghi che mi trafiggono più tu rifulgi di divina essenza.
Ora ho capito.
Mi immolo per te, per la tua completezza, per il tuo diletto.
Assorbimi, riempiti di me, della mia sofferenza, del mio dolore, del mio amore.
Nutriti angelo mio, riempiti e saziati. Finalmente farò parte di te.
Inglobami.
Assorbimi.
Distruggimi.
Così tu mi uccidi. Per la seconda volta.

Diciottesimo Atto [Rabindranath Tagore – Solo il dolore è rimasto]
solo il dolore e' rimasto

Amore, giorno e notte il mio cuore
si strugge d'incontrarsi con te
nell'incontro che è simile
alla morte che tutto divora.

Spazzami via come una tempesta;
prendimi tutto quello che ho;
spalanca il mio sonno
e saccheggia i miei sogni.

Derubami del mio mondo.
In quella desolazione,
nell'assoluta nudità dello spirito,
uniamoci nella bellezza.

Ahimè, che vano desiderio!
Che speranza c'è d'essere uniti
se non in te, mio Dio?

Finisci allora quest'ultima canzone
e separiamoci. Scorda questa notte
ora che la notte è finita.
Chi cerco di serrare tra le braccia?

I sogni
non si possono fare prigionieri.
Con mani avide stringo al mio cuore
il vuoto, ed esso mi ferisce il petto.

Donna, non sei soltanto l'opera di Dio,
ma anche degli uomini, che sempre
ti fanno bella con i loro cuori.

I poeti ti tessono una rete
con fili di dorate fantasie;
i pittori danno alla tua forma
sempre nuova immortalità.

Il mare dona le sue perle,
le miniere il loro oro,
i giardini d'estate i loro fiori
per adornarti, per coprirti,
per renderti sempre più preziosa.

Il desiderio del cuore degli uomini
ha steso la sua gloria
sulla tua giovinezza.

Per metà sei donna,
e per metà sei sogno.
Colsi il tuo fiore, oh cielo!
Lo strinsi al cuore
e la spina mi punse.

Quando il giorno svanì e si fece buio,
scoprii che il fiore era appassito
ma il dolore era rimasto.
Altri fiori verranno a te,
con profumo e con fasto, oh cielo!

Ma per me è passato
il tempo di cogliere fiori;
nella notte buia non ho più la mia rosa,
solo il dolore è rimasto.

Jimmy Richter ©

Will to Power

Jimmy_Richter — Sun, 03 May 2009 18:39:48 UT

@vvertenz@: questo r@cconto non tr@tt@ di v@mpiri. L'ho scritto un bel po' di tempo f@ volendomi ciment@re in un c@mpo che non è propri@mente mio. Secondo me è venuto bene, poi @ voi i commenti.
Per chi p@ss@ per l@ prim@ volt@ di qui invece... Ti rim@ndo @l mess@ggio pubblic@to precedentemente, che è un tipico esempio dei miei r@cconti.
Questo @l contr@rio, ripeto, è @tipico... @nche se, dopotutto, vedrete molti r@cconti @tipici frequent@ndo questo blog.
Buon@ lettur@!
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Battle

Un’altra missione per la squadra Phantom. Un’altra missione per noi.
Sono 0014-P, una volta avevo un nome comune, ora non più. Certo come gli altri ho una vita civile, ma la mia persona è stata cancellata dalla faccia della terra, sostituita da un nome falso e un anonimo lavoro in una banca in periferia di Nuova Londra.
Il codice assegnatomi si compone di due zeri iniziali, propri di ogni agente a parte il grande capo “0”, colui che sta sopra di tutto. Dio.
L’uno sta per indicare il mio ruolo di cecchino, il quattro vuol dire che sono il quarto che si assume questo ruolo nella squadra. I tre precedenti sono morti, presumibilmente in missione. Non mi è permesso saperlo, conosco la storia della squadra solo da quando ho cominciato a farne parte. Cosa svolgessero prima non lo so, non devo saperlo, non mi interessa saperlo.
La “P” maiuscola è l’iniziale della squadra, è così che si scelgono i nomi delle squadre: una per ogni lettera dell’alfabeto. Ci sono ventuno squadre, dunque ci sono ancora delle lettere vaganti, che aspettano un padrone, nonostante l’eventuale nome sia già stato deciso da qualcuno più in alto di me, un animale da scartoffie, che ovviamente non conosco e non devo conoscere.
Per qualche motivo a tutti ignoto, a nessuna squadra è stata assegnata la lettera “A”.
Le squadre sono dei nuclei di uomini scelti e fidati, individui particolarmente dotati che vengono cresciuti nel seno della “Battle Corporation”, allevati fin da piccoli alla nobile arte della guerra.
Quando ero ancora un lattante ciucciavo vita dal seno di mamma, imparavo a scrivere e tiravo al poligono. Non piangevo mai.
La Battle Corporation è una multinazionale che offre i suoi prodotti ai governi, o anche a quei pochi privati che possono permetterselo. Vende uomini, organizzati in battaglioni, organizzati in eserciti. La migliore azienda di mercenari al mondo dopo la “Militaria”.
Le squadre sono i plotoni ove risiedono i migliori, selezionati fra i vari battaglioni per aver dimostrato determinate capacità necessarie. In realtà i criteri di valutazione utili a venire scelti per una squadra non è affare di mia competenza. Non ne so niente, posso solo supporre. Ma non sono pagato per supporre.
Ogni agente di una squadra ha il privilegio di avere una vita agiata: vive fuori dalla caserma di mattina, si costruisce una vita normale in qualche parte del mondo e spende come meglio crede i propri proventi derivati dalla segreta attività militare che svolge. Ovviamente ci sono anche i lati negativi: se sei un agente non sarai mai veramente solo, ogni secondo della tua inutile vita avrai puntato addosso almeno tre satelliti della Battle Corporation. Stai pisciando? Stai pur sicuro che un satellite ti sta monitorando l’uccello e misurando la quantità di urina che secerni. Stai trombando con la tua ragazza? Ogni immagine dell’amplesso viene fotografata, salvata, schedata e catalogata, finendo archiviata in uno schedario con scritto il tuo codice sopra.
Ci insegnano ad essere invisibili, ma per la “Battle” siamo tutto meno che tali.
Certo questa vita è sempre migliore di quella assegnata ai soldati semplici. Possono uscire dalla base ogni giorno, ma non possono viverci ad una distanza maggiore di 120 Km. Loro, perlomeno, hanno al massimo due satelliti per ognuno. La corporazione non può permettersi la stessa spesa che riserva a noi agenti anche per ogni soldato semplice.
Ovviamente, sia soldati semplici che agenti, in qualsiasi momento del giorno e della notte, se vengono contattati da un superiore devono precipitarsi in azienda, indipendentemente da dove si trovino e cosa stiano facendo. Il tempo massimo consentito è di un’ora e quarantasette minuti.
Oggi la nostra squadra è in missione, deve occuparsi di una squadra avversaria, composta presumibilmente dai dieci ai trenta uomini. L’armamento avversario base è sconosciuto, del territorio abbiamo a disposizione delle fotografie dall’alto. Ci vengono dati due minuti di tempo per studiarle e memorizzarle: un labirinto di muri, una posizione rialzata, una specie di torre, al centro del luogo che subito inquadro come mia. Non c’è bisogno di dirlo agli altri, non ci sono altre postazioni buone per un cecchino, non visibili. I miei compagni possiedono buone capacità tattiche, se ne sono accorti e l’hanno registrato nelle loro menti. Il problema è che sicuramente anche il nemico sarà al corrente dell’importanza della torre, dovrò essere rapido a guadagnarmi la postazione per primo. Qualche occhiata d’intesa fra di noi mentre aspettiamo di scendere dall’elicottero. E’ come se ci leggessimo nel pensiero, praticamente sappiamo già cosa fare.
Il cielo è sgombro, non c’è vento se non quello prodotto dalle pale dell’elicottero che non scende neanche a terra, limitandosi a volteggiare ad un metro dal terreno, pronto a ripartire a tutta velocità, ma abbastanza basso da permetterci di scendere e di non venire individuato dai radar.
Ci lanciamo con le nostre armi in pugno, flettendo le gambe per attutire l’impatto della caduta. Non facciamo praticamente rumore. Angeli neri scesi dal cielo notturno a caccia di vittime.
È buio, ma non troppo, non è necessario usare i visori notturni.
Tra le braccia reggo il mio fucile Sniper VSR 10, con innestato sopra un complicato complesso di articoli che lo rendono preciso ed efficiente senza paragoni. Non uno dei soliti mirini ottici, magari con visione notturna, di un cecchino dell’esercito. Questo sembra un grosso blocco nero sopra il fucile, un’appendice apparentemente inutile, ma che al suo interno nasconde un groviglio di aggeggi elettronici molto sofisticati che rendono il mirino infallibile in ogni circostanza. Saprò sempre il punto esatto dove andrà a colpire il mio proiettile, dovessi anche sparare in mezzo ad un tornado con visibilità zero.
“Wolf!”
E’ il mio nome, quello che uso all’interno della squadra. Sarebbe troppo lungo chiamarci con i nostri codici durante l’azione, e sarebbe inappropriato usare i nomi della vita reale, dunque ce ne creiamo di nostri. Mi volto verso il generale, l’unico a non avere un nome. Lui è “generale” e basta.
Annuisco. Non parlo. Non serve.
“Dingo, sei di copertura a Wolf.”
Solita procedura: Dingo mi si affianca reggendo la sua Minimi M249. E’ la mia assicurazione sulla vita: se dovessi incontrare un plotone di dieci uomini sul mio cammino con lo Sniper a colpo singolo potrei fare ben poco. Sarei carne da macello senza Dingo.
“Guadagnate quella postazione!” ci ordina il generale.
Dingo strizza l’occhio con fare sbarazzino. Io resto serio. Fisso lo sguardo in quello del generale. Dicono che in questi momenti la vita intera ti passi davanti a velocità lampo, ma non per me. La testa mi si svuota, ogni sentimento sparisce. Resto una fredda macchina calcolatrice, creata per uccidere.
Mi volto e parto per la mia meta, con Dingo alle calcagna. Veloci, silenziosi, precisi, affidabili. Sono finalmente nel mio elemento.
La missione è semplice: eliminare il nemico.
Mi faccio superare da Dingo, procede lentamente, appesantito dalla sua arma.
Il buio si fa man mano più fitto, comincia a sentirsi umidità nell’aria. Il trucco nero che porto sulla faccia, sotto la maschera di protezione, mi causa prurito, ma è necessario per mimetizzarsi nella notte.
La nostra squadra è composta da tredici uomini, o come ci piace dire, da undici più due, dato che io e Dingo lavoriamo sempre in coppia e formiamo quasi una squadra a sé stante. Gli altri componenti sono in ordine alfabetico: Bullet, Bruno, Chaos, generale, Knife, Latex, Spirito, Steven, Rat, Richard e Rod.
Le mura viste dall’alto sono di cemento armato, alte circa tre metri, il più delle volte sono corte e non si congiungono ad alcun altro muro. Non hanno una funzione strutturale, e presumibilmente, data la sciattezza ed essenzialità, non sono nemmeno ornamentali. Hanno funzione da riparo, sembra il tipico campo d’addestramento.
Da qualche parte, dietro qualcuno di quegli anonimi muri, si nasconde la morte. Il nemico è in agguato, potrebbe essere ovunque.
La prima raffica passa almeno due dita davanti al mio naso. Arresto la mia corsa e mi lascio cadere sul fianco sinistro, rotolando poi al riparo. Dingo, davanti a me si blocca e si appiattisce contro il muro. Ci distanziano appena due metri, ma sono due metri scoperti, sotto il tiro nemico. Ci guardiamo negli occhi, io sfodero il mio coltello e mi prodigo in un trucchetto riciclato da un film sulla seconda guerra mondiale che ho visto durante la mia vita al di fuori della Battle Corporation.
Dingo ha capito, me l’ha visto fare altre volte. Dal giubbotto tattico tira fuori una gomma e me la lancia, io l’afferro e la mastico in fretta, la sputo e l’attacco sul piatto del coltello, all’estremità. Da una tasca tiro fuori un piccolo specchietto che saldo alla lama per mezzo della gomma da masticare, indi sporgo in fuori l’attrezzo e spio il territorio, cercando di individuare il nemico.
Per tutto il tempo dell’operazione Dingo spara brevi raffiche alternate al di là del suo riparo, non con la Minimi, ma con l’mp5 che porta al fianco, affinché il nemico non prenda troppa confidenza e non decida di avvicinarsi. Non si espone al pericolo, spara a caso scoprendo alla vista avversaria solo la sua arma.
Nello specchietto vedo riflesso una specie di corridoio, alla fine ci sono quattro, forse cinque figure scure. Dopo un’altra raffica di Dingo cercano riparo dietro le loro pareti. Il territorio sembra simmetrico.
Mentre con la destra reggo il coltello che mi permette la vista sul nemico, la sinistra cattura la radio portandola vicino all’orecchio. Una serie di scariche elettriche gracchianti annuncia l’inizio della conversazione.
“Wolf, che cazzo succede? Sento degli spari, son da voi?”
Il suono dell’mp5 di Dingo sovrasta la mia risposta, che sono costretto a ripetere.
“Non ci siamo nemmeno avvicinati alla torre, generale, cazzo abbiamo bisogno di aiuto!”
“Mando lì cinque uomini, voi resistete passo.”
La comunicazione si interrompe.
Riflesso sullo specchietto vedo un’apertura sulla parete a sinistra del corridoio a cielo aperto che ci separa dagli avversari.
“Merda Dingo, hai un caricatore da duemilacinquecento colpi per quel coso, dammi del fuoco di copertura!”
Il mio compagno infila un nuovo caricatore nell’mp5 e ne consuma metà sparando a casaccio, poi lascia momentaneamente cadere l’arma, salda la presa sulla Minimi e si sporge dal suo rifugio, allargando le gambe per acquistare stabilità.
In un attimo si scatena l’inferno: il borbottare assordante della mitragliatrice pesante in azione penetra ruggendo nei miei timpani. Mi sporgo fuori e comincio a correre verso l’apertura mentre la mia mano destra estrae dalla fondina la Colt Iron Eagle con modalità di sparo a raffica, in questo frangente infinitamente più utile dello Sniper che reggo per la canna con la mano sinistra, nonostante abbia la cinghia, affinché non mi impedisca i movimenti.
Mi muovo rasente il muro a pistola spianata. Il martellare della Minimi è ormai un suono costante, preannuncio di certa morte per chiunque si trovi sulla sua traiettoria.
Con la mancina abbandono il fucile a tracolla e vado a cavare dal giubbotto due fumogeni, che armo e lascio rotolare per terra diretti al nemico. Durante tutto questo non smetto di correre. Dura tutto pochi attimi. Raggiunta l’apertura mi ci butto letteralmente dentro, sbattendo violentemente sul gomito sinistro. Pessimo. Potrebbe precludere la mia abilità di tiro, un cecchino non si può permettere queste cose.
Il suono d’inferno della mitragliatrice di Dingo termina in un sordo sibilo, che forse è solo frutto delle mie orecchie provate. Il fumo bianco inonda il luogo, sento esclamazioni soffocate da parte del nemico. Non credo si siano accorti di me, erano troppo occupati a mettere le palle in salvo dall’impietosa Minimi M249.
Sento Dingo urlare la parola “Raver!” E qualcuno rispondergli “Tosh!”, è il botta e risposta di riconoscimento. Sono arrivati i rinforzi.
Rischio un’occhiata fuori dal vano dove mi sono nascosto: una stanza chiusa da tutti i lati, soffitto scoperto ovviamente, l’unica apertura è quella da cui sono entrato. Striscio sul pavimento sporgendo la testa fuori.
I puntatori laser dell’altra squadra solcano il luogo dipingendo strisce rosse sul fumo bianco, vedo i miei compagni che cercano di togliersi dalla loro traiettoria. Una sventagliata passa sopra la mia testa, sento qualcuno dei mie gridare, uno cade a terra, gli altri si riparano. Scoppia il caos, scoppi e borbottii da tutte le parti, scie fiammanti dei proiettili che invadono l’aere.
“Richard a terra”
Sento la voce di Steven riferirsi al nostro addetto alla radio in comunicazione col comando.
Poi di nuovo la Minimi, l’inferno sceso in terra, vomitare fuoco all’interno del fumo bianco che avvolge la squadra avversaria. Io, invece di evitare la traiettoria dei laser rossi, li seguo con lo sguardo, individuando la fonte e sparando con la colt. All’inizio sono colpi mirati, quando i laser si fanno più veloci e frenetici invece decido di scaricare l’intero caricatore in modalità “raffica”.
Il martellante suono della Minimi M249 sovrasta ogni cosa ma dall’altra parte continua a provenire fuoco nemico. D’improvviso un tuono lontano. Diverso rispetto al regolare e monotono rumore della mitragliatrice pesante. E’ il suono di uno Sniper. Un cecchino.
“Cazzo, devono aver guadagnato la torre”
Grido verso i miei compagni, dimenticando che in questo modo rivelo la mia posizione. Fortunatamente non mi sente nessuno. Il rombo della Minimi occupa prepotentemente l’aria intorno a noi.
Mi rendo conto che ho guadagnato la postazione per nulla, sono come un topo in trappola. Dovevo aspettare che i nemici mi superassero diretti su Dingo, attendere nascosto nel fumo e prenderli alle spalle. Non si può mai prevedere alla perfezione ciò che accade in battaglia.
Sento di nuovo lo Sniper nemico, un eco lontano, non riesco a captarne la direzione, ma la sua presenza è palese, la sento, la riconosco. Una fiera in agguato, invisibile.
Capisco che il cecchino non è sulla torre, come avevo presupposto prima: da qui non la si vede: le mura offrono protezione totale.
Anche i miei devono aver avvertito la sua presenza, perché i loro colpi si fanno meno frequenti. Pensano a nascondersi. O forse sono morti. Ora anche la Minimi tace, un colpo solo risuona isolato, e io capisco dov’è il cecchino.
Il bastardo è fra quei cinque che ci stanno dando tanto filo da torcere, deve aver un dispositivo filtra-fumo nel mirino. Fottutissimo stronzo.
Quei coglioni decidono di effettuare una carica, non si accorgono minimamente di me e dell’apertura nella parete e fieri della copertura del fumo spengono i laser e si muovono in silenzio per raggiungere i miei. Appena superano la mia postazione esco e faccio fuoco scaricando in pochi secondi l’intero caricatore della Colt sulle loro schiene.
A poco serve gridare “Fuoco incrociato!”, quando sento l’mp5 di uno dei miei compagni rispondere è ormai tutto finito, e quell’idiota rischia di beccare me.
“Fermo coglione! Sono Wolf!”
Il mitra tace, il fumo prodotto dalle armi si mischia a quello dei fumogeni che si leva in alto a spirale, rivelando la nostra posizione a tutti coloro presenti nel luogo.
Mi ricongiungo ai miei compagni: Richard ha la gamba destra colpita ed è costretto a terra, Ghost è stato eliminato. Latex, Dingo, Steven e Rod sono in piedi.
La radio di Steven gracchia, la voce del generale giunge fino a me.
“Com’è la situazione lì?”
“Ghost è a terra, Richard è ferito.”
Parole fredde nella loro necessaria sincerità. Mi chiedo cosa stia pensando il generale in questo momento, probabilmente se lo chiede anche Steven dato che si affretta ad aggiungere “Loro li abbiamo eliminati tutti signore. Gli occhi castano scuro scivolano sui corpi a terra.
“Erano sei signore, una buona proporzione.”
“Sì, ricongiungetevi al resto della squadra, Dingo e Wolf?”
“Sono in piedi generale”
“Mandali in quella cazzo di torre, sbrigati!”
Non c’è bisogno d’altro. Dingo raccoglie il suo mp5e comincia a correre verso la direzione della torre. Io lo seguo a ruota. Dietro di Noi Latex e Rod si caricano in spalla Richard e si allontanano velocemente guidati da Steven. Non serve augurarsi buona fortuna e difatti nessuno lo fa. Non è la fortuna che conta, è l’addestramento, la potenza di fuoco, la precisione.
Io e Dingo giungiamo in vista della torre, un lungo corridoio porta ad essa, ma prima di arrivarci c’è un tratto di circa cinque metri scoperto sia a destra che a sinistra.
Sento delle lontane raffiche di colpi, il resto della squadra deve aver trovato altri problemi, non mi interessa. Devo solo sperare che facciano bene il loro lavoro. Il mio obbiettivo ora è la torre.
Con la schiena contro il muro di sinistra striscio fino al suo limitare e uso di nuovo il giochetto del coltello: sbircio oltre il lato alle mie spalle, poi mi porto dall’altra e ripeto il trucco.
Stesso risultato: nessuno. Mi ricredo su poco prima: forse la fortuna a qualcosa serve.
Dingo e io percorriamo rapidamente il tratto scoperto. Arriviamo alla base della torre. Dingo si sfila la Minimi e la lega con un cordino, io vado a prendere la scala che vedo appoggiata alla parete e mi arrampico in fretta su di essa. Dingo lancia la sommità del cordino, con legato un peso di piombo, sulla torre, in modo da poter issare la mitragliatrice da sopra, poi inizia a salire la scala a pioli dietro di me, io sono quasi giunto in cima.
Una Uzi stretta da una sconosciuta mano guantata spunta con la canna a meno di un centimetro dalla mia fronte, comparendo dalla sommità della torre. Una fottutissima trappola. Agisco istintivamente, riesco a deviare la mira della mitraglietta afferrando con la destra il polso dell’avversario e spostandolo verso l’alto, una sventagliata parte da questa sfiorando la mia spalla.
Con la mancina estraggo la colt e la porto oltre il bordo della torre, sparando sulla base in cima in modalità raffica e sprecando tutto il caricatore. La mano nemica abbandona la presa sull’Uzi. Salgo in cima e scopro di aver eliminato un altro avversario, oltre a quello dell’Uzi. Guardo in basso e vedo che Dingo è a terra, colpito da quei proiettili che erano destinati a me.
“Merda!”
Isso la Minimi sulla torre servendomi del cordino, è un’arma pesante, non saprei usarla bene in caso di bisogno, ma è sempre meglio averla vicino, una potenza di fuoco del genere. Il solo rumore terrorizzante che produce è una carta a proprio vantaggio.
Il Mio fucile è nero opaco, perfetto. Una volta segnavo sul calcio le tacche dei nemici abbattuti, quando non c’è stato più spazio ho dovuto sostituire il calcio e ho lasciato perdere questa usanza.
Inizia il mio lavoro.
Aguzzo le orecchie per captare il suono di qualche sparo, ma non sento nulla, evidentemente non ci sono sparatorie. Perlustro dall’alto il luogo, individuo una sagoma scura che si muove in un corridoio scoperto. Attivo la visione notturna del mirino, i sensori captano la luce circostante rinfrangendola e amplificandola. Il risultato che vedo attraverso l’ottica è un paesaggio verde brillante.
Gli aggeggi all’interno del mirino ronzano sommessamente mentre calcolano la potenza e la direzione del vento, per determinare quanto questo possa influire sul colpo.
L’obbiettivo tiene una Scorpion a tracolla, la mano sinistra ne stringe l’impugnatura. E’ mancino.
Vedo che ha un coltello, qualche granata, due bombe flash e una Beretta. Potrebbe avere altre armi meno scoperte. Indossa un giubbotto tattico, una maschera nera di neoprene e un elmetto tradizionale in metallo-plastico. I pantaloni sono completamente neri, gli anfibi sono rinforzati e presumibilmente possiedono un dispositivo anti-mina.
Inquadro nuovamente l’elmetto, seguendo i concitati passi del suo portatore. Deve aver perso il resto della sua squadra. A giudicare da come si muove è nervoso.
Sparo, un rombo che riverbera nel silenzio carico di aspettative. Vedo chiaramente il capo del nemico scattare all’indietro per il colpo ricevuto, ma non cade. Ottusamente comincia a sparare verso sinistra, afferrando prontamente lo Scorpion. Non ha capito che mi trovo in alto.
Ricarico. Respiro profondamente. Regolarizzo i battiti del mio cuore. Sono calmo e concentrato. Sparo. Questa volta il nemico si accascia a terra come stabilito.
Ho rivelato la mia posizione, il suono di uno Sniper è inconfondibile per chi sa riconoscerlo. I membri di qualunque squadra sono addestrati per riconoscerlo. Come ogni altro rumore.
Non sono coperto da Dingo, comincio ad innervosirmi. La mia radio crepita e per poco non mi prende un infarto. Rispondo.
“Qui Wolf passo.”
“Sei tu?”
“Sì generale, ero io. Ho conquistato la postazione. Dingo è fuori.”
“Ti mando qualcuno.”
Io non rispondo. Il generale riprende la comunicazione alcuni secondi dopo.
“Com’è la torre? Facilmente difendibile?”
“Si ha la visione completa del luogo, una buona postazione per me e qualche mitragliatrice, ma non è sicura. Basterebbero un paio di granate per stanare chiunque.”
“Veniamo tutti, chiudo.”
Intasco la radio e mi calmo. Ora esiste solo il mio fucile e il mondo verde che osservo attraverso il mirino. I sensori di questo captano un movimento. Li ho trovati: tre temibili bastardi che a giudicare dalle armi che indossano potrebbero dirsi assaltatori. Camminano lentamente, attenti a non fare rumore, le mitragliatrici in pugno. Uno di essi tiene una fondina cosciale con una pistola che non riconosco. Non si sono accorti che sono totalmente scoperti per me. Sicuramente sanno che mi trovo nella torre, stanno venendo verso di qua e ciò mi fa persino presupporre che abbiano lo scopo di stanarmi.
In ogni caso esito. Se ne colpisco uno gli altri si guadagnerebbero un rifugio in pochi istanti: il luogo dove transitano pullula di mura.
Non trovo nulla di meglio da fare. Sparo un ennesimo colpo che raggiunge al torace l’ultimo della fila, spedendolo a terra.
Il secondo della fila si volta a vedere cos’è successo. Il primo ha i riflessi più svelti: gli è bastato sentire lo sparo per capire. In ogni caso sono entrambi troppo veloci per me. Quando ho ricaricato loro sono già spariti dietro ad un muro.
Il sensore di movimento mi avvisa che uno dei due sta per sporgersi. Appena mette la testa fuori dalla tana gliela faccio saltare con un preciso colpo in mezzo alla fronte. Per l’urto reclina il capo all’indietro crollando sulla schiena. Ne è rimasto uno, che saggiamente sembra aver deciso di non rischiare inutilmente. Resta appostato dietro al suo angolino, io appollaiato qua su. Un gioco vecchio di milioni di anni: la preda e il cacciatore.
Passano i minuti, lunghi e angoscianti. Continua la reciproca immobilità. Comincio a temere di poter diventare a mia volta preda. Dono una sbrigativa occhiata dall’alto per sincerarmi dell’assenza di qualsiasi nemico nelle vicinanze, indi torno a preoccuparmi dell’uomo accovacciato dietro al muro.
L’idea che potesse avere un distorsore di sensori mi attraversa il cervello. Sto per bestemmiare quando invece il mirino inquadra qualcosa. Un movimento. Qualcosa fa capolineo da dietro il muro. Una lieve pressione sul grilletto ed io sparo.
“Merda!”
Un’esclamazione soffocata esce dalle mia labbra mentre mi rendo conto che il bastardo ha lanciato in vista il suo Scorpion attirando così l’attenzione dei sensori. E’ per questo che all’accademia mi dicevano di non fare troppo affidamento sulle macchine. Il mirino ottico, sostenevano, è sempre il migliore.
Lo stronzo sa che per ricaricare mi serve un tempo variabile dai sette ai dieci decimi di secondo, e che per prendere la mira ho bisogno di almeno altri dieci decimi. Sguscia fuori dal suo nascondiglio e si porta al riparo correndo fra le mura e scomparendo presto in un posto cieco.
L’ho perso.
Qualche raffica a Ovest. Punto il fucile verso il suono ma è un ulteriore punto cieco. Al momento mi sento dannatamente inutile, non mi resta che aspettare. Il tipo che è sopravvissuto al mio fuoco avrà sicuramente avvertito per radio i compagni. Staranno organizzando un’azione mirata alla mia eliminazione.
Dieci minuti dopo sento dei passi provenire da sotto di me e con il trucco dello specchio controllo la base della torre. La squadra è arrivata al gran completo. Latex imbraccia un lanciagranate che ha preso chissà dove.
“Raver!” urlano.
“Tosh!” rispondo.
Solo allora mi accorgo che come un emerito cretino ho lasciato la scala a pioli sul fianco della torre. Fortunatamente ad approfittarne sono i miei.
Latex si caccia il lanciagranate dietro la schiena e comincia a salire la scala. Arriva in cima, fin qui tutto bene.
Sale anche Rod. Tutto bene.
“Dov’è Richard?” chiedo.
“L’abbiamo lasciato indietro, ci sono Rat e Knife con lui, anche Knife è ferito.” Risponde il generale.
Sale Bullet, l’M16 a tracolla gli intralcia i movimenti, ci mette più del necessario. Tutto bene.
Steven mette la mano sui pioli della scala.
Steven cade a terra. Il generale anche.
“A terra!” urlo da sopra. Maledetti spari al silenziatore.
Bruno, Chaos e Spirito si gettano all’unisono a terra, i nemici vengono subito individuati: siamo sotto fuoco incrociato: a destra e a sinistra. Son venuti a stanarmi e han trovato tutta la banda.
Brevi raffiche. Da sopra noi forniamo un aiuto considerevole, Bullet fa fuori almeno due nemici con l’M16.
Latex sta fermo a non fare un cazzo, con uno sguardo ebete dipinto in faccia. Si chiede se il suo lanciagranate può servire a qualcosa.
“Lascia stare quel coso! Non ha la gittata necessaria!”
Non so chi l’abbia gridato, ma è proprio l’ordine giusto. Latex lascia la presa sul lanciagranate e imbraccia l’mp5, io prendo la Minimi e mi sporgo dalla torre, guardando in giù. Punto quell’arma devastante verso il gruppo a sinistra e vomito fuoco. Ho la schiena scoperta ma Latex mi si affianca e mi offre un’ottima copertura. La mia azione serve solo a far concentrare il resto del gruppo su quelli di destra, ma riesco comunque ad aver la fortuna di ferirne uno alla gamba.
In pochi secondi la Squadra Phantom rimasta a terra si sbarazza di quei bastardi a destra e va a guadagnare la loro posizione, al riparo dai superstiti a sinistra. Il riparo è la torre, sia per i nostri che per i “cattivi”. Ovviamente non è un buon riparo se sopra c’è qualcuno.
Senza neanche guardare dove spariamo sporgiamo le nostre armi oltre il bordo e sputiamo proiettili su quelli di sotto. Li staniamo, escono sparando verso i Phantom a terra cercando di impegnarli.
Una raffica martellante arriva da qualche parte da sotto. La squadra avversaria cade a terra. Il nostro generale si alza tenendo in mano la propria mp5 fumante.
“Merda generale, pensavo fossi stato colpito anche tu!” fa Chaos.
“Solo la gamba Chaos, niente di grave.”
Delle luci di intensità spaventosa illuminano a giorno l’intero luogo, una voce metallica, proveniente da numerosi megafoni impiantati alla sommità di alcuni muri, invade l’aria pesante del fumo delle nostre armi. Recita una piacevole notizia: “L’allenamento è finito, l’azione di guerra simulata è stata vinta dalla squadra Phantom. Rientrare.”
I “cadaveri” si rialzano, quelli della squadra avversaria bestemmiano. Noi ci sgranchiamo il collo e ci togliamo le protezioni dal viso, respirando finalmente aria pulita. Le nostre membra si rilassano.
Questo era solo un addestramento, ora comincia la guerra.

Fine.

Jimmy Richter©

@ Dist@nce there is

Jimmy_Richter — Sat, 07 Mar 2009 17:40:40 UT

L’ETERNO ABBRACCIO

Le mani carezzarono amorevolmente il turgido seno sfiorando i rosati capezzoli. Indi strinsero con forza mentre la lingua si infilava prepotente fra le smunte labbra di lei. Le bocche si separarono, e lei lo guardò, lussuriosa ed insaziabile.
“Necrofilo.” Gli disse con voce suadente e mielosa, tentando di provocarlo.
“Zoofila.” Rispose lui con gli occhi animaleschi che brillavano di piacere mentre i loro corpi si intrecciavano lentamente nella danza del congiungimento sessuale.
“Pedofilo.” Affermò dunque lei, con lo splendido corpo da tredicenne che non sembrava risentire affatto del peso della bestia.
Lui esitò, e poi ribatté: “Lo stesso potrebbe dirsi di te.”
Lei sorrise, schiudendo le esili labbra e mostrando chiaramente uno dei bianchi e lunghi canini, innaturalmente sviluppati.
Lui la penetrò ancora, e lei reclinò la testa all’indietro, simulando un mortal sospiro di piacere, seppur avesse conservato ben poco delle sensazioni umane. Dei cinque sensi gli rimanevano solo la vista, l’udito e il tatto, quest’ultimo sensibilmente diminuito.
“Stupido involucro…” Mormorò mentre raggiungeva l’orgasmo. Lui era l’unico capace di appagarla: era un animale, si muoveva istintivamente e con furia selvaggia. Sesso masochistico.
Lunghi graffi cremisi rigavano la pallida schiena di ella, segno delle sue prepotenti artigliate che a malapena aveva sentito.
Lui ruggì mentre un filo di bava gli colava oltre le fauci. Ripensò al primo momento in cui l’aveva vista e ghignò. Rivedeva ancora la calibro nove puntatagli contro sparare. Ne serbava il ricordo indelebile sulla fronte, una cicatrice che interrompeva il pelo durante le mutazioni.
Ricordava ancora come dopo lo sparo avesse preso il pugnale da caccia, e come l’avesse trafitta all’altezza del bacino. Ricordava il suo lieve gemito, e quel poco sangue che era uscito dal suo corpo. Decisamente poco. E lei era sopravvissuta a ciò che avrebbe ucciso ogni altro umano. Ovvio, non era umana. Come non lo era lui.
Si ritrovarono in piedi, abbracciati e nudi. Lei bianca come il gesso, lui ricoperto da folta peluria bruna. Entrambi maledetti.
La luna piena splendeva alta nel cielo, penetrando attraverso le inferriate della fabbrica abbandonata, la zona di caccia del lupo mannaro. Era qui che aveva trovato l’eterna. La sua preda e la sua amante. La sua dominatrice.
La strinse a sé con le possenti braccia muscolose, quasi a volersi fondere con il suo corpo per poter diventare una cosa sola. Lei fece allungare i canini cavi, e portò la bocca vicino al suo collo. Lui avvicinò il muso alle sue pallide carni, scoprendo le zanne e arricciando le labbra. Lei individuò la giugulare e la morse, sussultando di piacere mentre la linfa vitale del mannaro sgorgava dalla ferita in modo copioso e abbondante, al fine di dissetare la sua eterna sete. Lui morse il collo senza una meta precisa, strappando un brandello di carne e masticandone i tendini.
La cupa mietitrice li raccolse con se, nel suo nero abbraccio, appena pochi attimi dopo, chiudendo su di loro le sue nere ali piumate e stringendo nelle ossute mani il falcione perennemente bagnato di vita.

“Io ti giudicherò…” Disse il cacciatore avvicinandosi ai due corpi riversi a terra, con in volto ancora le ributtanti maschere dello straziante dolore che avevano dovuto sopportare.
“Una vampira e un mannaro, gli ultimi in circolazione. Dio ha fatto in modo che il loro numero fosse sufficiente a portarli all’autodistruzione.” Disse mentre si chinava sul corpo di lei, infilandole un paletto di frassino nel cuore e tagliandole la testa. Indi passò al corpo del mannaro, estrasse la sua Desert Eagle e sparò tre colpi d’argento all’altezza del cuore. Procedure che servivano a certificare la loro morte.
Il cacciatore roteò il lungo impermeabile di pelle nera mentre si voltava per uscire dalla fabbrica.
“Il virus che abbiamo diffuso nell’aria ha fatto il suo effetto: ha stimolato le cellule neuronali giuste favorendo le interazioni psichiche affinché ogni mannaro si sentisse attirato da un vampiro, e viceversa.” Fece una piccola pausa prima di continuare. “Al momento del bacio, l’incompatibilità tra le due razze ha fatto il resto. Queste razze immonde sono tossiche l’una per l’altra.”
“Già.” Rispose l’assistente. “Dio non avrebbe mai potuto permettere un incrocio razziale, nella sua infinita saggezza li ha maledetti anche sotto questo aspetto.”
Le vuote parole dei due sacri assassini si persero nell’ululare del vento, simile a quello del lupo alla luna piena, che piangeva la triste sorte della sua compagna.

Fine
Jimmy Richter